Здравствуй Друг Мой - Душа Моя!
Ну что? Поговорим? Помолчим? Вспомним?
Знаешь, ты иногда так много задаешь вопросов, что порой от них чувствуешь растерянность, мечешься в поиске ответа истинного единственного, и не находишь...
А сегодня просто возник вопрос к тебе:
- Толи ты сама такая маленькая и любознательная, поэтому не знаешь ответов и спрашиваешь их у меня? Толи ты мудрая и лукавишь со мной, а может экзаменуешь на прочность, проверяя меня, как будто сканируешь каждую клеточку меня?
Ответа нет... Но есть вопросы, вопросы, заданные тобой: "Что для тебя день Победы?
- день дани павшим и оставшимся в живых в этой мясорубке и во всех других, которые были до этой и есть после нее?
- день ритуала и дани, потому что так принято вокруг?
- день скорби и боли, ибо ты чувствуешь эту боль как свою собственную?
- твое неоднозначное отношение к этому событию?"
Ты знаешь Друг Мой - Душа Моя, сегодня, как никогда, я не могу ответить однозначно на твои вопросы, и все предыдущие остались немного в стороне от последнего. Как можно ответить сегодня на твой вопрос? Как будто последний вопрос вобрал в себя все остальные...
Как может ответить на этот вопрос тот, кто не видел этой войны, кто вырос после нее? Тот, кто только со стороны видел слезы тех, кто познал горе и скорбь, кого коснулась эта чудовищная машина людоедства, сжирающая жизни, или оставляющая в живых, но коверкающая души и судьбы людей.
И тот кто вырос в послевоенное время слышит, чувствует и видит лишь отголоски гулкого эха далекой войны, когда видит слезы стариков с орденами на груди; когда в послевоенных семьях из года в год читают пожелтевшие похоронки, а на стенах висят портреты не вернувшихся с войны... Когда в пьяном угаре или в затуманенных снах воины продолжают убивать одних ради жизни какой-то придуманной правды других на полях сражений... Когда в пылу и гневе родители военных времен освобождаются от удушающей их боли, сбрасывая ее на своих после войны рожденных детей, коверкая их душу, приучая к страданию и страху давно вроде бы ушедшей войны...
Одна остается возможность у послевоенных детей, присоединиться к всеобщему ритуалу и разделить боль утраты и радость победы тех, кто на своем горбу испытал и вынес этот кошмар. И таким образом снизить свою собственную боль, причиненную им суровыми отголосками военных времен.
Да, Друг Мой - Душа Моя, сегодня, как никогда, я не могу ответить на твои вопросы. Как уже несколько дней я думаю о Дне Победы, о том, как поздравить других с этой знаменательной датой, какой написать стишок, поместить картинку или ролик. Но у меня ничего не получается, одни только ляпсусы в желании присоединиться ко всеобщему празднику или ритуалу, прости, каннибализма в мире...
Все, что я смогла сделать, так это с самого утра по зову сердца, вдруг достала пожелтевшие фотографии и документы своих ушедших в мир иной родителей и братьев. Всего за несколько десятков минут вся жизнь военных и послевоенных времен моей семьи прошла перед глазами.
Военный билет моего отца. Красивый, однако, был мой отец, ефрейтор, сержант танковых войск, командир такового состава. Первая медаль, вторая, третья..., которые он не любил носить на пиджаке ( а в удостоверении написана четкая инструкция, куда прикрепить, рядом с чем и как носить), да и не умел пользоваться своими почестями. Ибо после того, как простые люди спасли и выходили его после ашхабадского землетрясения ( о них он всегда говорил с любовью и благодарностью), он стал попивать и воспитывать нас послевоенных детей кнутом и пряником на примере своего опыта жизни. И только после очередного шквала праведной агрессии он вдруг стихал и плакал чисто по-детски...
Рассказы мамы о землянках и погребках военного времени в белорусской деревеньке, в которых родители старательно прятали своих детей, запомнились навсегда. Как навсегда запомнились слезы о войне и тоска об утраченной родине. Все медали ветерана труда ничто по сравнению с одной единственной пожизненной медалью - Медалью Материнства 1 степени. Мама тоже никогда не знала, как и куда пристегнуть свои награды, ее медалью были дети, которых она любила так, как умела и несла свою награду до конца своей жизни. Она действительно любила, потому что она могла прощать всех, и необузданного и раненного войной мужа, и непослушных детей, которые уже были непослушны в том, что рождались через год или два друг за другом. Другого варианта просто не было, так как дети были что-то святое для отца и все должны были придти в этот мир. Это было право и долг моих родителей.
Но право закончить свою войну принадлежало детям...Старший брат всегда говорил младшим братьям, что если ты не побываешь на полях сражений, то ты не станешь никогда мужчиной. На его примере младшие становились мужчинами, теми, кто сильный и не плачет. Они гордились своим братом. Они любили его. Младший брат продолжает воевать, а старшие с честью отдали долг жизни. Мир им и покой. Лишь только в воспоминаниях о них у младшего брата иногда пробивается заглушенная слеза мужчины, который сильный...
Мы дети послевоенных времен, но отголоски той войны въелись в нас, как черная пыль в поры нашей кожи. Воюют мужчины, воюют женщины, воюют дети, воюют общества, партии, культуры и религии... Воюют с другими, воюют с собой...Воюют все... И все хотят при этом мира и чистого неба над головой... Странно... Кто-нибудь задумывался над тем, что от копоти пожарищ войны небо чище не станет, и мир в душе не пребудет... Конечно задумывался, потому что в эти минуты затишья сражений, к горлу подкатываются чистые слезы воспоминаний и раздумий, которые очищают на время тело и душу, дают надежду на победу. На какую победу, Друг Мой - Душа Моя?
А победа ли это? Что есть победа вообще? Как можно называть победой то, когда ради жизни одного, лишают жизни другого? Это победа, или это просто мясорубка, а свой грех и вину люди облекают в красивое слово "ПОБЕДА"? Победа над чем и над кем? Побеждая других из века в век, мы так и не можем победить только себя...
И мы вместе с тобой знаем, Друг Мой-Душа Моя, что война то вовсе и не закончилась, лишь сменила время и свое одеяние...